DENTRO de algunos años a mis manos
vendrá un libro. Serán todos mis versos
recogidos, los mundos y universos
que habrán de parecerme tan lejanos.
Mi vida. Ese centón de amarillentas
hojas. Cinco o seis horas de lectura,
si acaso. Nada más. Literatura.
Vasto montón de ruinas polvorientas.
El río que yo fui y el que no he sido,
lejos del mar. Las noches y ciudades
en que jamás estuve y las verdades
que nunca deshojé. Basta. El olvido
empieza para mí ya a serlo todo.
Hasta el agua más clara acaba en lodo.
ANDRÉS TRAPIELLO
